Ночь была безлунной, и даже ветер не осмеливался шевелить сухую траву на склоне холма. Среди выжженной земли, посреди древних руин, лежало тело. Обугленное, покрытое пеплом. Мертвое.

И всё же… оно задышало.

Грудная клетка дернулась — раз, другой. Глубокий, будто вековой, вдох заполнил легкие. Глаза открылись — чёрные, без зрачков, словно поглотившие весь свет мира.

— Триста лет… — прошептал он. Голос был хриплым, как ржавый металл, — и я всё ещё чувствую их цепи.

Он медленно сел, скинув остатки пепла с плеч. Кожа его была бледной, испещренной метками древних печатей, но они трескались и угасали одна за другой. Сила возвращалась.

Арис — так теперь его звали. Его истинное имя давно забыто, как и тот мир, в котором он правил. Когда-то он был богом. Теперь — просто человек… почти.

Он встал. Пальцы сжались в кулак — земля дрогнула под ногами.

— Мой меч, — прошептал он.

Он протянул руку — из-под слоя земли, с хрустом и грохотом, вырвался клинок. Черный, как сама тьма, он тянул за собой клубы теней, будто их можно было коснуться. Арис схватил его — и в этот момент небо над головой содрогнулось.

Где-то далеко, в горах, раздался глухой рев.

Кто-то почувствовал его возвращение.

Тем временем, на другом конце долины, по узкой тропе пробиралась девушка. На вид ей было не больше двадцати. Белая накидка была порвана, волосы — в пыли, но она шла упрямо, сжимая в руке старый амулет. Каждый её шаг отдавался болью, но она не останавливалась.

Лиара.

Жрица без храма. Последняя из рода, что носит кровь света.

Она чувствовала — кто-то пробудился. И он был опасен.

И всё же, почему-то… ей не хотелось бежать.